Pain

Vedere la speranza morire. Grazia. La più grande delle grazie. Questa sofferenza che dilania la carne, che pompa nelle vene singhiozzi taglienti. Sento l’odore del Foyer, che pure è a chilometri di distanza. L’alcool, la compagnia dozzinale di qualche sconosciuto, coronava questo sentimento nelle notti francesi. Qui no. Qui la grazia più alta sprigiona la sua luce. La speranza muore. Il mio cuore sanguina per ogni colpo che riceve. E’ deluso, è ricucito, ancora devastato. Tutto questo sapore santo, di redenzione, m’inebria. Il dolore è assordante.
Prendi tutto questo, e saziati. 

Conservare

Se non ci fosse questo posto, per sfogarsi. Come un cuscino bianco. Ad averne. 
Qualcuno traspone le parole scritte sulla carta, le incide su dischi rigidi, ché durino più a lungo della materia biologica.
Qualcuno trascrive le parole graffiate sui dischi rigidi, le ridisegna sulla carta, ché non vadano perse.
Oggi ho messo la giacca dell’anno scorso. Quanto è vero.
Non importa dove. Ascolto questa canzone con lo stesso trasporto di sempre.
O forse soltanto quello di un tempo andato, che rivive, di nuove fiamme.
Ho sprecato tutta l’energia per il ritorno.  

Paura

Scrivo con la musica forte, in sottofondo. Che non mi permette di pensare, di correggere, di aggiustare. Scrivo con il ronzio pressante della paura, che questa musica soltanto riesce a far passare di sotto, di modo che io possa scrivere. Qui. Di modo che possa parlare nella mia propria lingua, senza passare attraverso due o tre traduzioni. Di modo che possa dire, senza paura, che ho paura. Di modo che possa avere paura, senza mezzi termini. 

Senza parole

Io sono senza parole. Mettersi al posto degli altri. Provarci. Mettersi al mio posto. Al suo posto. Provarci. No. Non capisco. Non capisce, forse. No. Sono senza parole. Non che questo voglia dir niente. Semplicemente, non c’è niente da poter dire. Niente. E quello che dicono gli altri. No. Proprio no.

Lonely

No, queste notti solitarie no. Non si dorme bene, seppur si dorma. Questo modo di parlare affascinante e difficile. Questo modo di non parlare mai. Questo tenere, e trattenere. Questo. No.
Strangers on this road we’re on. Let’s pretend we don’t exist.